La magia de Internet

Me alejo un poco del tono solemne que suelen tener algunos de los escritos aquí publicados para resaltar las posibilidades cognitivas de la Red de Redes (no hay error de tipeo con la "y").

Lo pongo en tono de cuento porque lo hace más divertido:

"Érase una vez en los EEUU, una chica a la cual le entusiasmaba la gimnasia. Tanto le gustaba que ya en la primaria competía y logró destacarse de entre sus compañeritas. Decidió, con el apoyo de sus entrenadores, dedicarse al salto con garrocha. Tan pero tan buena era en esta disciplina la niña, que ya en la secundaria ganaba todas las competiciones en las que participaba. Y, lógicamente, era tal el nivel de entrenamiento al que se sometía, que sus facultades anatómicas se fueron moldeando y contorneando. La chica desarrolló un cuerpo propio del Olimpo. Era como si Afrodita misma hubiera decidido bajar un rato para llevarse un par de medallas. No sólo humillaba a sus rivales en los campeonatos, sino que la envidiaban por su belleza. Y llegó el día en que uno de sus compañeros de atletismo (varón él) la fotografió, a modo de juego. Y las fotos se convirtieron en videos. Pero ojo, porque yo sé lo que estas pensando, cabronazo puñetero: No, no hay porno. Sólo la generocidad divina al extremo, la prueba viviente de que hay un Dios y que ese ser es injusto y les da a algunas y no a otras. Claro que la niña en cuestión, Allison Stokke, era ingenua y no sabía de las bondades de Internet ni de que su compa podía convertirse en un aliado de los otros huevones a los que les (nos) gusta disfrutar de una chica saludable, que le dice ¡SI! al deporte.

Salve Oh CIA, FBI, Pentágono y tantas otras dependencias que facilitaron que esta red llegue a millones de hogares. "

He aquí la foto de la niña (Sí, sólo 18 añitos) a la que más de uno le dedica vaya uno a saber qué cosas:

Uno de los nuestros

Y un día, el cine le hizo lugar al líder de los perdedores.

Falta la consagración oficial con algún Oscar (increíblemente negado por Entre Copas), pero bueno, eso incluso podría sumar a la radiografía del perdedor.

Va el hombre, secundario en tantos otros films, genial en Esplendor Americano, llevando la antorcha de nosotros, los que nunca nos veríamos identificados con Tom Cruise o Brad Pitt, los que nunca recibimos el llamado que tanto esperamos de ella, los que nos tendremos que contentar con la amiga de la linda...

Y él, sólo, remando como amigo del protagonista en muchas, pero cada vez más ocupándose de que participemos indirectamente en festivales como Cannes o Venecia, de que el N.Y. Times hable de nuestras situaciones. Al fin llega alguien que no se queda con la chica. Cuando pensábamos que el cine se desmoronaba, aparece Paul Giamatti. Menos mal.

Suena casi egocéntrico decir lo próximo pero, ¿Qué espacio ensalza más el ego que un blog?

La cuestión es que encontré al hombre que supongo que protagonizaría a la perfección una película sobre mi vida...

Óxido Punk

Después de una previa con dos bandas evitables (todavía no entiendo cómo permiten teloneros en recitales de punk o de jazz), un Andrea Prodan desaforado los presentó con un grito de guerra: "Londres tuvo a los Sex Pistols y a The Clash. ¡Pero Manchester tuvo a Buzzcocks!". Aullidos y puños en alto, como en un Nüremberg de chupines negros y rojos.
Los cuatro jinetes sonreían desde el escenario. La formación original dejó de existir, pero la presencia de Pete (líder, cantante y guitarrista) y Steve (primera guitarra y voz en un cuarto de los temas) aseguró la gran convocatoria en Niceto Club. Pete está gordo y calvo. Steve dibuja la pelada con los pocos cabellos que le quedan en el frente. Los años pasan hasta para los más rebeldes.
Nadie puede juzgar la gran expectativa que generó su visita. Era la posibilidad de ver la versión independiente de los Sex Pistols. Los punkies que nunca se vendieron, que se mantuvieron independientes hasta las últimas consecuencias. Incluso su llegada a la Argentina alimentaba el mito: no había ninguna de las grandes compañías promocionando el recital, no estaban ni Grimbank ni la Rock and Pop de fondo. Una decisión ilustra el marco de la gira: la conferencia de prensa la dieron en Salón Pueyrredón.
Pero Buenos Aires está demasiado punk para Buzzcocks. Steve pedía a gritos que dejaran de escupirlo desde el campo. Reprobaban con la mirada los botellazos que partían desde el público hasta el escenario. Se asombraron ante los continuos mosh que generaban sus tres tonos. Ya no están para estas cosas. O tal vez es propio de los argentinos extremar todo. Ser más punks que Rotten.
El show fue genial. Los abuelos demostraron que siguen vivos, que pueden continuar tocando para mantener el mito. Girarán un poco más, entrarán a los salones de la fama del Rock 'n' Roll y morirán con dignidad. Pero creo que ya agotaron la llama punk. La imagen de Andrea Prodan traduciendo el reclamo de Steve para que se acabaran los salivazos fue la concretización del pedido de cambio. Era un eufemismo para una solicitud de retiro frente al mar. No justifico escupir a un artista, siempre y cuando ese artista no se haya convertido en grande por responder desde el escenario a los agravios con el doble de fuerza. Era el viejo escudándose de su propia juventud. Un joven Steve los hubiera orinado. Pero quien sabe, tal vez hoy tiene problemas en los riñones.

Cuadro del momento

Nighthawks.
Edward Hopper, 1942.